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 [Realista/Experimental] LA PUERTA

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AutorMensaje
JOTAJOTA

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Edad : 18

MensajeTema: [Realista/Experimental] LA PUERTA   Jue Dic 22, 2016 2:39 am

Esto lo escribí,ya que vivo de la imaginación, me convertí en imaginación tal vez... A veces me siento mal porque vivo solo o, de hecho, siempre estoy solo, soy introvertido. Siempre estoy en mi apartamento, encerrado y sin vista alguna, mi fiel acompañante es la imaginación. No tengo amigos o sí: tengo dos, pero ya no están cerca de mí, hace tiempo que me mudé y, bueno, no tengo nada que ofrecer o que me ofrezcan.

Comencé a escribir: primero, porque me llegué a sentir excesivamente solo, y segundo, porque quería practicar mi redacción. Recuerdo que comencé a sentirme pensativo cuando estaba en quinto grado, es decir, a los 9 años. A esa edad recuerdo que los problemas en mi familia comenzaron a afectarme y, como causa y efecto, tenía que ocurrir: me volví introvertido. Desde ese momento, comencé a sentir las cosas no de otra manera, sino que, comencé a sentirlas más, muchísimo más. Nunca había intentado escribir ni nada sino hasta 3 meses atrás, cuando tenía 17, hoy día: tengo 18. Eso sí, me encanta leer, cuando veo libros, me emociono trágicamente: me quedo sin dinero después de comprarlos... pero no es una mala inversión. Espero que me puedan dar la bienvenida. No tengo con quien más hablar. Saludos y éxitos próximos.

LA PUERTA

Cada día, miro esa estrafalaria puerta. Sí, aquella de madera, vencida un poco por la humedad pero que cada cierto tiempo cambia de color. Los colores: un poco desteñidos, pero matizada de imaginación. Todos los días la observo con agónicas miradas y entonces, me alimento de imaginarios. Después de la puerta, quién sabe si la realidad espera, sin embargo, aún no encuentro la manilla para poder abrirla; irónicamente, yo mismo la perdí tiempo atrás, cuando vivía.

Estoy encerrado, enjaulado y sin opción alguna en una habitación sin color, y es que, no tengo a donde más mirar, sino a esa puerta, no puedo distanciar mi vista, es mi única salida. Esta puerta, con figuras abstractas y a veces, con colores destellantes: paraliza mi existencia y me convierte en otra figura, pero te muestran otra salida: la locura. Quién no desea salir de su perdición, es porque se perdió por completo, trágicamente... perdió su única salida. Yo, al menos la tengo de frente, aún no encuentro la manera de salir, pero llegará el momento en que esa puerta comience a perder color; ya no habrá imaginación, sin duda, pero por ahora la locura me consume y el aire que transpiro es tóxico, sí, su olor a travesías con dragones en tierras mágicas, en donde lucho contra ladrones en lugar de paz y flores, me dejan privado de realidad. La imaginación te va dejando sin respiro y poco a poco, dejarás de saber quién eres, te volverás un ser quimérico, universal, que viaja entre planetas inimaginables, que respira polvo cósmico mientras olvida la polinización.

Dejo de existir con cada segundo que paso en esta habitación, infestada de sueños aplastados y pensamientos derrotados, también, con cada mirada a la extraña puerta. Ya no sé lo que es vivir; tampoco lo que está tras esa puerta, pero ya no quiero seguir aquí.

A veces me quedo viendo los colores de la puerta y los que más me tocan, son: verde, gris, rojo. Sus extrañas naturalezas me interrumpen cualquier emoción; a veces soy el de ayer y otras... el de hoy.

El verde... con él imagino los fines de semana en aquel pueblito de praderas infinitas, de tierras felices y lustroso poblado, con animales libres y el sol... reflejando el color de los tejados. Es el único que no me atormenta, me recuerda los años felices con mi abuela. Recuerdo las tardes allá, cuando ella, sentada en el pórtico, tejía mi sonrisa y mis ojos con su bondad; y un poco más tarde, cuando comenzaba a hacer frío, bordaba el café con sus dulces manos, y yo, digno de tal espectáculo, aprovechaba y leía a blanca nieves y a un tal jorobado, sí, cuando caía el sol y se ocultaban los venados.

El gris… este concluye con mi bien estar, me transmite la frialdad y la crueldad; quita el calor a la humanidad. Me demuestra el dolor y la intranquila inestabilidad racional... Me recuerda a aquellas personas que perdieron la cabeza por una simplicidad. Además, se va el color, ya no queda nada vivo: la muerte se adueña de él. Y hay veces en que te pierdes en un bosque: nublado de oscuridad y caminos desolados rodeados de infertilidad. Susurros y gritos se escuchan, son brujas o demonios, o tal vez, almas que se quedaron atrapadas en él, ¡SÍ!, lo llamo el bosque condenado… El color gris me llena de miedo y soledad.

El rojo... traduce la sangre de los caídos, solo hay almas que por órdenes, alguna casualidad o extraña circunstancia, perecieron. Te transporta a las guerras entre soldados y renegados, que cayeron sin lograr mirar más allá del otro lado. A animales muertos por la insensibilidad del ser humano y, mentes extrañas, que decidieron hacer algún irracional trabajo. La sangre derrapa por mi frente con este color, te muestra quién lo hizo y quién no vivió.

Y así, sucesivamente, van pasando distintos colores con su respectivo escenario hasta que... ¡UN MOMENTO!, estoy más cerca que nunca, me falta poco. Estoy impaciente y confundido, no lo sabía pero ahora que lo pienso, la solución está en frente, seguramente. Nunca he tocado la puerta, ¿Y si alguien está del otro lado?, no lo había pensado.

Y toda puerta de cada locura, de todo aquel que está atrapado, tendrá qué descubrir quién está del otro lado.
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[Realista/Experimental] LA PUERTA

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